« Иду к метеорологу. Мсье Вио сверяется со своими картами, это таинственный труд алхимика. Мой товарищ Люкá и я смотрим, как рождаются ветры, словно стебли, ощетинившиеся шипами. На огромной карте, охристой, как земля Азии, видны все циклоны и ураганы мира.

- Этот дойдёт до нас не раньше понедельника.

Другие линии рисуют демона, который кружит над Россией и Норвегией. Один бесёнок вертится в районе Басры.

- Вот это противно.

- А он песчаный? – спрашиваю я.

В Басру я прилечу ещё затемно, а ночью я опасаюсь этих песчаных вихрей, которые заполняют всё небо рыжим огнём, скрывают от глаз горы, города и реки, захлёстывают небо и землю одним и тем же пожаром.

- Песчаный? Нет…

Тем лучше, думаю я и оглядываюсь по сторонам. Люблю сюда заходить, здесь как в лаборатории. Метеоролог только что расстался с внешним миром. Он оставил на вешалке пальто и шляпу и вместе с ними отбросил все голоса, шумящие за стенами. Домашние, деловые, сердечные заботы смолкают на пороге этой комнаты, им нет сюда доступа, также как в келью монаха, радиста и астронома. Метеоролог – один из тех, кто, казалось бы, замыкается в четырёх стенах, а на самом деле, укрывшись в келье, вступает в общение со всей Вселенной.

Мсье Вио тихонько потирает руки: он размышляет.

- Песчаный? Нет… и вот почему.

Он чуть трогает пальцем другие значки на карте.»

( А. де Сент-Экзюпери «Ветер, песок и звёзды». Пер. Н.Галь).